 |
Вот бы побыть немного
В роли проводника!..
Глядя в седые дали,
Слушая тишь веков,
Люди поменьше б врали -
С верой в проводников.
Стоя под гордыым стягом,
Каждый бы знал, что есть -
Рыцарство и отвага,
Преданность, верность, честь.
Звезды сияют строго,
В сини ночных зеркал...
Как бы побыть немного
В "шкуре" проводника!..
Имя кому - Художник,
Космоса голос слушай,
Честно и осторожно
Лей красоту нам в души.
Верь Красоте повсюду,
Всем помоги поверить.
Пусть нараспашку будут
Храмов Искусства двери.
С вечной мечтой о Чуде,
Нам по Вселенной плыть...
Вот бы могли все люди
Проводниками быть!
11 марта 1990 - июль 1994
Василий Кожевников (с. Русский Турек, Кировская обл.)
И в тридцать семь
(То ли стихи, то ли ода
от девяносто пятого года
для мечтательного народа)
...Хранят в себе свои двенадцать -
И в двадцать пять, и в пятьдесят.
Из меня
Двенадцать лет...
Уже - немало!
Двенадцать радужных годков,
Беспечных, дней или веков,
Прошло, промчалось, пробежало.
И ты - расттешь, как та морковь:
С поливом - быстро, без - устало.
И жизнь перед тобой предстала
Переплетением клубков -
Из мыслей, праздников, щелчков,
Проблем различного накала
И чувств. И не из пустяков -
Таких, что в древности, бывало,
Решал один удар кинжала.
Встает (по-разному, причем)
Вопрос о смысле жизни - в чем?
Подобных прежде не вставало.
От умножения извилин
Вспухает мозг. Живая кровь
То стынет, то вскипает вновь.
То - смотришь в зеркало - урод,
А то - совсем наоборот:
Ты - Человек, и ты - всесилен.
Двенадцать лет... Из юных граждан
Кого ни взять - талантлив каждый,
Умен, и весел, и красив.
Еще тебе чихать на стили,
На связи, на автомобили...
И бог твой - дружный коллектив.
Пришла пора искать Дорогу,
Или хоть тропку - до межи,
До той - над пропастью во ржи.
Готов - ни мало и ни много
(Долой препоны, рубежи!) -
Призвать хоть Космос к диалогу
В двенадцать ты. Как и любой.
И слово новое - "Любовь" -
Оно - такое, что - ей богу! -
На всю оставшуюся жизнь.
Но в этом возрасте смущенье
Еще над чувством верх берет.
Двенадцать лет... Во - ощущенье!
Поскольку - лето настает.
До лампочки тебе ученье;
Ведь Лето - праздник Восхищенья,
И каждый день - как день рожденья,
И каждый день - как Новый год!
Я не открою вам секрет,
Когда скажу: оно воспето
Не раз уже в стихах поэта;
И пусть я вовсе не поэт,
Я тоже попишу об этом,
Копаясь в рифмах к слову "лето".
(Не повредит еще куплет.
И даже - несколько куплетов).
О - прелесть трепетного лета!
Из всех времен люблю лишь это:
Их, если все сложить в букет,
Из четырех цветков букета,
Как ни красуется планета, -
Одним душа моя согрета,
В ней от него глубокий след.
А сколько песен было пето
Про чистый и пьянящий свет!..
Земной покров залит тем светом,
Дыханьем Солнца подогретым:
Зеленый летом - главный цвет, -
Я восхищаюсь этим цветом!
Как Солнцем, небой, в общем - летом -
Как нумизмат любой монетой,
Точнее - редкой из монет.
Что времени прекрасней нет,
Я осознал в двенадцать лет...
Июнь, июль и август - вот
Купаясь в чем, душа поет.
Свет дарят в основном они -
Мне лично. Прочее - в тени.
Но что есть Тень, хоть и от Лета -
Когда над солнечной планетой
(И даже - в пасмурные дни)
Взойдет Любовь, нага, прекрасна,
Что станет с Тенью? - Дурню ясно:
Любовь сияет - Тень угасла,
И в миг не здесь она, а где-то.
А кто не дурень - извини!
Я что же там - где "где-то" это,
Еще до признаков рассвета
И где Любовь еще не та,
Когда, прозрачна и чиста,
Не вдруг появится Мечта, -
Что будет с Тенью той при этом? -
Растает вновь: была - и нету!
(Хоть песенка ее не спета -
Она найдет еще места,
Где Тень почетна и густа...)
Но - ну ее! Ко всем шутам!
Исчезла и - как не бывала.
О Тени думать на черта:
Другое слово на уста,
Прогнав ее, сейчас попало.
Мечта - она не Темнота.
И любит Свет, и неспроста:
Ведь Разум с нею рядом встал
(Свет Знаний не на дне бокала).
Воображенье рядом встало, -
И "хомо" "сапиенсом" стал.
Без Фантазерства жизнь пуста;
Когда б и Выдумка пропала,
И Сказка ухо не ласкала,
Тогда бы Скука нас достала,
Тогда б Тоска - под цвет листа -
Нас одолела б, обуяла,
Жизнь быть желанной перестала б...
Я объявляю бал, раз так,
И грезы - королевы бала.
Двенадцать лет... Здесь грез начало.
Мечтам под "коркой" тесно стало
(Среди извилин места мало),
Наружу просятся с мольбой,
И не по штуке, а гурьбой.
Мечта Мечты - вперед и ввысь:
И - рвется, и зовет с собой -
Туда, где встретиться с Судьбой
Она тебе предначертала...
Или - держи, или - держись,
Или Судьбу рифмуй с Борьбой
(Как говорят: "И вечный бой..."),
Или зевни и спать ложись...
Да, выбирать пора настала.
Нет, спать - какая это жизнь?!
И ты вот-вот взлетишь, кажись, -
Как дельтаплан твой парус алый.
Но, кажется, хотя б частично,
Пора - и вообще, и здесь -
Терминолигию учесть...
(Как представляется мне лично).
|
BIGLIB
